J’avais tenu le coup aussi longtemps que possible, mais là c’en était trop. Ce matin-là, aussitôt mon mari parti au travail, j’ai pris une valise, y ai mis des affaires pour mon fils de quatorze mois et pour moi-même et suis partie chez mes parents.
J’ai fait une entrée fracassante dans la cuisine de ma mère. Rouge de colère. Elle a pris mon fils dans ses bras et, ni une ni deux, je lui ait tout déballé. Une fois que j’avais épuisé le stock de mouchoirs en papier, elle m’a promis qu’elle et mon père allaient m’aider. «Mais avant de quitter ton mari, je te demanderai d’exécuter une dernière tâche.»